Leseprobe aus Zeit heilt keine Wunden

1. Kapitel, 1. Szene

Noch vor ei­nem hal­b­en Jahr hat­te Re­gi­nas Herz gehüpft, wenn sie nach ei­nem Ar­beits­tag den Schlüs­sel zu ih­rer Woh­nung in Sar­gans um­dreh­te und sich auf Tom freu­te. Doch an die­sem Abend, als sie mit schwe­ren Ein­kaufstü­ten be­la­den, vor der Woh­nungs­tür stand und den Schlüs­sel aus der Man­tel­ta­sche klaub­te, fühl­te sie sich mü­de und aus­ge­po­wert.

Als Ers­tes stol­per­te sie im dunklen Ein­gang über Toms her­um­lie­gen­de Schu­he.

»Mist, verd…«

Wie oft hat­te sie ihn schon dar­um ge­be­ten, end­lich die de­fek­te Lam­pe zu er­set­zen? Und sei­ne Schu­he nicht her­um­lie­gen zu las­sen!

Äch­zend schlepp­te sie die Ein­käu­fe in die Kü­che und schäl­te sich aus der ge­füt­ter­ten Ja­cke. Na­tür­lich hing sei­ne Ja­cke an ih­rem Ha­ken. Mit ei­ner un­wil­li­gen Hand­be­we­gung strich sie ih­re brau­nen Haa­re zu­rück und band sie zu ei­nem Pfer­de­schwanz zu­sam­men.

Gäh­nend schlurf­te sie ins Wohn­zim­mer und ließ sich aufs So­fa fal­len, be­deck­te das Ge­sicht mit ei­nem Kis­sen und schrie ih­ren Frust hin­ein.

Tom, der Grund ih­res Schrei­an­falls, streck­te den Kopf aus dem Ar­beits­zim­mer und rief: »Hal­lo Re­gi. Dacht ich’s doch, dass ich was ge­hört hab. Ich bin gleich so weit.«

In Zeit­lu­pe zog sie das Kis­sen her­un­ter und blick­te miss­bil­li­gend hoch. »Ich hat­te ge­hofft, dass das Abendes­sen schon auf dem Tisch stün­de …«

Ver­le­gen fuhr er sich mit der Hand durch die ver­s­trub­bel­ten Haa­re. »Oh, ja. Das woll­te ich ei­gent­lich auch. Was hast du denn Gu­tes ein­ge­kauft?«

»Lenk jetzt nicht ab. Wir ha­ben doch ab­ge­macht, dass …«

»Ja, es tut mir ja leid. Ehr­lich. Ich hab nur zu­erst das Wet­ter für’s Wo­che­n­en­de ab­ge­fragt und die Wan­der­rou­te an­ge…«

»Na toll! Und ich st­er­be vor Hun­ger.«

»Nun sei doch nicht so kratz­bürs­tig.«

»Ach so, jetzt bin ich kratz­bürs­tig?« Sie schnaub­te er­bost, setz­te sich auf­recht hin und zähl­te mit den Fin­gern auf: »Ich hab neun Stun­den in den Bild­schirm ge­st­arrt und ei­ne tod­lang­wei­li­ge Dis­ser­ta­ti­on über post­me­no­pau­sa­le The­ra­pie­op­tio­nen kor­ri­giert, rann­te zum Bahn­hof, muss­te dem Zug hin­ter­her­schau­en, muss­te wie­der ren­nen, um nicht vor dem ge­schlos­se­nen La­den auf­zu­lau­fen, mach­te die Ein­käu­fe, schlepp­te sie nach Hau­se, stol­per­te über dei­ne Schu­he, fand mei­nen Klei­der­ha­ken von dei­ner Ja­cke be­setzt … und mein Freund surft im In­ter­net, an­statt sei­ne Haus­ar­bei­ten zu er­le­di­gen!«

Auf­schluch­zend schlug sie die Hän­de vors Ge­sicht. Stän­dig dreh­te er sich um die ei­ge­ne Ach­se. Sei­ne Ar­beit, sei­ne Frei­zeit­pla­nung, sei­ne Wan­de­run­gen … Den Com­pu­ter hät­te sie schon am liebs­ten auf den Müll ge­wor­fen. Stän­dig muss­te sie mit die­sem Ding um Toms Auf­merk­sam­keit wett­ei­fern.

Schnie­fend frag­te sie: »Hast du we­nigs­tens die Rech­nun­gen be­zahlt?«

Sein Ge­sicht sprach Bän­de.

»Na­tür­lich nicht, du muss­test die Wan­der­rou­te vor­be­rei­ten.«

»Un­se­re Aus­flü­ge pla­nen sich nicht von selbst. Oder willst du dich in Zu­kunft dar­um küm­mern?«

»Dreh jetzt nicht den Spieß um, Freund­chen. Auch wenn ich ger­ne mit dir wan­dern ge­he, gibt es noch an­de­re Din­ge im Le­ben, die mir wich­tig sind. Oder trau­erst du im­mer noch Tan­ja nach, die aus­ser der Na­tur an­schei­nend kei­ne an­de­ren Be­dürf­nis­se hat­te?«

Toms Au­gen ver­dun­kel­ten sich, als er her­vors­tieß: »Spinnst du? Ich traue­re nie­man­dem nach.«

Vor sich hin zi­schend kehr­te er ins Ar­beits­zim­mer zu­rück und knall­te die Tür zu, schal­te­te den Com­pu­ter aus und räum­te sei­nen Ar­beit­s­tisch auf.

Ein we­nig spä­ter schau­te er vor­sich­tig ins Wohn­zim­mer. Re­gi blät­ter­te in ei­ner Zeit­schrift. Er setz­te sich ne­ben sie und leg­te den Arm um ih­re Tail­le.

»Es tut mir leid. Ich wuss­te ja nicht, wie schlimm dein Tag war. Ruh dich ein we­nig aus, wäh­rend ich das Abendes­sen auf den Tisch zau­be­re.«

Sie dreh­te schmol­lend den Kopf zu Sei­te, als er sie zu küs­sen ver­such­te. »Mach jetzt nicht auf lieb-lieb. Das ver­trag ich ge­ra­de nicht.«

Seuf­zend stand er auf und streck­te die Hän­de in die Ho­sen­ta­schen. »Okay, okay. Al­so, was willst du es­sen? Spaghet­ti mit To­ma­ten­so­ße? Oder mit Pe­sto? Oder lie­ber Brot mit kal­tem Bra­ten, Kä­se, Jo­ghurt und Müs­li?«

Re­gi roll­te sich auf dem So­fa zu­sam­men. »Mir ist ge­ra­de der Ap­pe­tit ver­gan­gen. Zu­dem ha­be ich am Mit­tag schon was War­mes ge­ges­sen. Und du?«

Wie fern­ge­steu­ert kratz­te er sich hin­ter dem Ohr.

»Hast du schon wie­der ver­ges­sen, et­was zu es­sen?« Un­ter halb ge­senk­ten Wim­pern schau­te sie zu ihm auf und lang­sam stahl sich ein Lä­cheln in ih­re Mund­win­kel.

»Ja, ich … war in mei­ne Ar­beit ver­tieft und plötz­lich schlug es fünf Uhr.«

»Dann mach doch Spaghet­ti. Im Kühl­schrank hat’s noch vor­be­rei­te­ten Salat. Ich ess dann auch ne klei­ne Por­ti­on mit. Wel­che So­ße du machst, ist mir egal.«

Er be­fand sich auf hal­b­em Weg zur Kü­che, als sie wis­per­te: »To-hom?«

Mit ei­ner hoch­ge­zo­ge­nen Au­gen­braue schau­te er zu­rück.

Sie we­del­te ihn mit der Hand zu sich her­an und bot ihm die zu ei­nem Kuss ge­form­ten Lip­pen an. Lä­chelnd beug­te er sich her­un­ter, strei­chel­te ih­re Wan­ge und küss­te sie.

Aus der Kü­che brach­te er ein Glas O-Saft, das sie in ei­nem Zug aus­trank.

»Dan­ke, du hast mir das Le­ben ge­ret­tet«, rief sie ihm nach und wisch­te sich mit dem Han­drücken über den Mund.

Wa­rum konn­te es nicht im­mer so har­mo­nisch sein, wie in die­sem Mo­ment, nach dem Sturm? Für die Har­mo­nie wa­ren doch bei­de zu­stän­dig, nicht nur sie. Oder ver­lang­te sie zu viel von ihm? Er war doch so für­sorg­lich und lie­be­voll. So hat­te sie ihn im Stu­di­um ken­nen­ge­lernt, so war er auch jetzt ge­ra­de, als er ihr den Saft ge­bracht hat­te.

Nein, oft war er auch ein egois­ti­sches Ar­sch­loch. War das zu hart? Ja, ein Ar­sch­loch war er nicht, aber ein selbst­ver­ges­se­ner … Ego­ist. Sie hass­te es, wenn er sich in sei­nen Pro­jek­ten ver­lor und dar­über das täg­li­che Le­ben ver­gaß. Dann dreh­te sich al­les nur noch um ihn, um den nächs­ten Aus­flug, ums Wet­ter und um Aus­rüs­tungs­ge­gen­stän­de. Sie war dann bloß noch ein stö­ren­des Ne­ben­ge­räusch.

Un­be­wusst schüt­tel­te sie den Kopf. Was war nur los mit ihr? Ih­re Ge­füh­le schlu­gen Pur­zel­bäu­me, wie schon lan­ge nicht mehr. Was war es denn, das sie so ir­ri­tier­te? Dass er sei­ne Klei­der her­um­lie­gen ließ, die Haus­ar­bei­ten ver­gaß und am Com­pu­ter Wur­zeln schlug? Da­bei sehn­te sie sich da­nach, wie­der ein­mal mit ihm aus­zu­ge­hen, zu tan­zen, ein­an­der ein Buch vor­zu­le­sen oder ein­fach nur zu ku­scheln. Auch wenn sie sei­ne Lie­be zur Na­tur teil­te, war es für sie nicht das Wich­tigs­te im Le­ben. Er, Tom, war ihr wich­ti­ger.

»Es­sen ist in fünf Mi­nu­ten fer­tig«, rief Tom aus der Kü­che.

»Okay! Ich mach mich noch kurz frisch.«

Kurz dar­auf setz­ten sie sich zu Tisch und hin­gen ih­ren Ge­dan­ken nach. Das Trop­fen des Was­ser­hahns und das Klap­pern des Be­stecks ver­stärk­ten noch die dunkle Wol­ke, die zwi­schen ih­nen schweb­te.

»Hör mal, es tut mir leid, wie ich rea­giert ha­be, als ich nach Hau­se kam. Das mit Tan­ja hät­te ich nicht sa­gen dür­fen. Ver­zeihst du mir?«

Er nick­te. »Du hat­test einen schlim­men Tag.«

»Das ist nicht der Punkt. Ich re­ge mich zu To­de auf, dass du im­mer nur in dei­ner Welt ver­sun­ken bist. Wir ha­ben mal ab­ge­macht, dass der­je­ni­ge das Abendes­sen vor­be­rei­tet, der zu­erst nach Hau­se kommt.«

Tom starr­te in sein Glas und ließ den In­halt krei­sen, bis er fast über den Rand schwapp­te.

»Es ist mir ernst. Wir le­ben nun bald ein Jahr zu­sam­men und im­mer muss ich den Mo­tor spie­len und dich an­trei­ben. Denkst du, ich fin­de das lus­tig?«

Als er sie im­mer noch igno­rier­te, griff sie über den Tisch und strei­chel­te sei­ne kräf­ti­gen Fin­ger. »Da­mit ich nicht im­mer den Buh­mann spie­len und dir dei­ne Auf­ga­ben vor­hal­ten muss, soll­ten wir einen Haus­hal­tungs­plan auf­schrei­ben und die Ar­bei­ten zwi­schen uns auf­tei­len.«

»Ja, soll­ten wir.«

»Oh, du hast ja zu­ge­hört …«

»Na­tür­lich. Es tut mir leid, Re­gi. Ich … ver­ges­se mich so leicht.«

»Ist mir auch schon auf­ge­fal­len. Trotz­dem soll­ten wir an un­se­rer Be­zie­hung ar­bei­ten, wenn sie noch län­ger hal­ten soll, weißt du? In Mo­men­ten, wie heu­te Abend, ha­be ich mich schon ge­fragt, ob das mit uns zwei wirk­lich funk­tio­niert.«

Er­schro­cken schau­te er auf und sie konn­te se­hen, wie sich in sei­nem Kopf die Rä­der dreh­ten.

»Ich ge­he wirk­lich ger­ne mit dir in die Ber­ge. Aber ich möch­te auch, dass wir da­zwi­schen mal am Abend ge­mein­sam et­was un­ter­neh­men kön­nen. Ku­scheln vor dem Fern­se­her, ins Ki­no ge­hen, ein Spiel spie­len, Leu­te ken­nen­ler­nen und Freund­schaf­ten auf­bau­en.« Sie strich sich ei­ne vor­wit­zi­ge Haar­sträh­ne hin­ters Ohr. »Hast du nicht be­merkt, dass wir im­mer noch völ­lig al­lei­ne sind? Freun­de flie­gen uns nicht ein­fach so zu, wir müs­sen uns dar­um be­mü­hen.«

Re­gi­nas Han­dy träl­ler­te ir­gend­wo: »Du bist das Bes­te, das mir je pas­siert ist.«

Sie stand auf und such­te nach dem Gerät. »Du bist das Bes­te, das mir je pas­siert ist.«

»Ja, ja. Ich komm ja schon. Wo steckst du schon wie­der?«

»Du bist das Bes­te, das mir je pas­siert ist.«

Re­gi fluch­te laut­los, wäh­rend sie hek­tisch such­te.

Sie fing Toms Blick auf, der ihr mit ei­ner hoch­ge­zo­ge­nen Au­gen­braue zu­sah.

»Sag jetzt nichts, ich fah­re gleich aus der Haut.« Sch­liess­lich fand sie das Han­dy dort, wo es meis­tens war, in ih­rer Ja­cken­in­nen­ta­sche. Sie blick­te aufs Dis­play und ver­dreh­te die Au­gen. Ein Ge­spräch mit ih­rer Mut­ter in Ber­lin hat­te ihr ge­ra­de noch ge­fehlt. Da­bei hat­te sie schon ges­tern, vor­ges­tern und am Tag zu­vor an­ge­ru­fen.

»Hal­lo, Ma­ma. – Ja. Spaghet­ti. – Na­ja, ei­gent­lich nicht. Ich muss ei­ne tod­lang­wei­li­ge Dis­ser­ta­ti­on lek­to­rie­ren. Was die Leu­te nur für Zeug schrei­ben. Ich frag mich, wer sich das an­tut und so was liest.«

Sie blin­zel­te Tom zu und deu­te­te mit dem Kinn aufs Schlaf­zim­mer. Ni­ckend räum­te er den Tisch ab und be­gann mit dem Ab­wasch. Sie ließ die Tü­re an­ge­lehnt und warf sich aufs Bett.

»Ja. – Nein. – Al­so, das ist doch …«

Das hat­te ihr ge­ra­de noch ge­fehlt.

»Bit­te, fang nicht da­mit an. Es gibt noch lan­ge kei­ne En­kel­kin­der, wirk­lich! Glaub’s mir doch end­lich!«

Auf­ge­regt stei­ger­te sie die Laut­stär­ke be­trächt­lich und ges­ti­ku­lier­te mit der frei­en Hand in der Luft her­um.

»Du weißt doch, dass ich jetzt noch kei­ne Kin­der will. Und über­haupt … Tom hat mir noch nicht mal einen Hei­rats­an­trag ge­macht. Al­les dreht sich nur um sei­ne Ar­beit und sei­ne Berg­tou­ren. Und Freun­de ha­ben wir auch noch kei­ne ge­fun­den.«

Wie­der füll­ten sich ih­re Au­gen mit Trä­nen, die über die Schlä­fen ins Kis­sen ran­nen. Müh­sam at­me­te sie durch. »Ich will jetzt nicht wei­ter dar­über re­den. – Okay. Grü­ße Frank von mir. – Ja, hab dich auch lieb. – Tschüss, Ma­ma.«

Sie drück­te auf den ro­ten Knopf, brei­te­te die Ar­me aus und starr­te zur De­cke. Dann schlug sie sich ent­setzt die Hand vor den Mund, als sie rea­li­sier­te, dass die Tür bloß an­ge­lehnt war. Ob Tom mit­ge­hört hat­te? Sie putz­te sich ge­räusch­voll die Na­se, zog ih­re grau­en Schlab­ber­ho­sen und das pink­far­be­ne Ka­pu­zen-Sweats­hirt an und schlurf­te mit ei­nem Buch in der Hand ins Wohn­zim­mer.

Tom lag auf dem So­fa und las in ei­ner Out­door-Zeit­schrift. Täusch­te sie sich, oder igno­rier­te er sie ab­sicht­lich?

»Al­les okay?«

»Mhm.«

»Ma­ma will stän­dig wis­sen, wann sie En­kel­kin­der be­kommt …«

»So?«

Sie setz­te sich im Schnei­der­sitz auf die an­de­re Sei­te des So­fas, zog ei­ne wei­che De­cke über die Bei­ne und blick­te zum Schein ins Buch.

»Tom?«

»Hm?«

»Ner­ve ich dich?«

Er warf ihr einen fra­gen­den Blick aus sei­nen tief­blau­en Au­gen zu, der al­le ih­re Ängs­te schmel­zen ließ.

»Nein, was ist denn?«

»Ach, nichts.«

Jetzt konn­te sie sich ins Buch ver­tie­fen.

(c) 2014-2015 by Martin Fischer

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